Arquivo diário: julho 13, 2025

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The Renewal of Mercy

Have you ever woken up on one of those mornings where the alarm sounds more like a sentence, and the mirror seems to say, “Seriously? You’re trying again?” Well, congratulations, welcome to real life. The good news is: you’re also firmly on G‑d’s radar of grace. Yes, that same grace that doesn’t flinch at your mess or write you off just because yesterday fell apart.

Jeremiah, the prophet of tears (and let’s be honest, of some of the most underlined verses in the Bibles of weary souls), wrote these words amidst the ashes of Jerusalem:

“Because of the Lord’s mercies we are not consumed… they are new every morning. Great is Your faithfulness” (Lamentations 3:22–23).

This wasn’t written while swinging in a hammock on the coast with a coconut in hand. No, it was penned in the total collapse of a city and a people.

In fact, Jeremiah was surrounded by devastation. The Temple had been destroyed by the Babylonians in 586 BCE, the holy city had been looted, its walls reduced to rubble. The leaders had been exiled, and those who remained were starving, humiliated, and without hope. The prophet, once dismissed for his warnings, was now weeping over the consequences he had long foretold. The book of Lamentations is the lament of a soul walking through the ruins of a public faith in collapse, yet still daring to believe that G‑d remains faithful even when everything else appears lost.

The Hebrew word for “mercies” here is חַסְדֵי (chasdei), the plural form of chesed, which is more than kindness. It’s a fierce, loyal love that keeps showing up, even when no response is possible. It doesn’t say “I love you if,” but “I love you even though.” This chesed is the glue holding a shattered soul together. But hold on, it gets even more profound. Another key word in this verse is רַחֲמָיו (rachamav), His mercies. This comes from the Hebrew root רֶחֶם (rechem), which means… womb. That’s right. Mercy, in the language of the Bible, is as intimate and protective as a mother’s womb. It’s not about pity, but a visceral, sheltering, surrounding kind of love. It’s as though, when G‑d sees us stumble, He doesn’t say, “There goes that sinner again,” but, “My child needs a place to be held.” Like a mother who doesn’t count her baby’s faults, but simply gathers them back into her arms. It changes everything, doesn’t it? When Jeremiah says we haven’t been consumed, he’s not philosophising about human resilience. He’s saying: “The only reason we’re still here is because G‑d’s womb is wide enough to hold our despair.” The people weren’t erased because there was still a chesed clinging to the rubble, and a rachamim breathing life into the dust.

And then comes my favourite part: “They are new every morning.” The Hebrew uses the word חֲדָשִׁים (chadashim), from chadash, new, fresh, unprecedented. G‑d doesn’t recycle mercy with the stale scent of last week’s forgiveness. No. It’s completely new, special. Every single morning. And that’s not just poetic, it’s the kind of truth that rescues a soul from the pit and whispers, “Live again.” Do you realise what it means to wake up and find that G‑d has already handed you a new opportunity before you’ve even remembered what you did yesterday? Jewish tradition says that when we open our eyes in the morning, it’s as if heaven is saying: “Here’s your blank page, write something new today.” You might have a failure record worthy of a Netflix series, but if you’re breathing today, then there’s enough mercy to script something entirely new.

May I tell you what moves me most in this verse? Jeremiah finishes with:

“Great is Your faithfulness.”

The Hebrew word is אֱמוּנָתֶךָ (emunatecha), deeper than mere belief. It’s steadiness. Consistency. The faithfulness of G‑d is the kind of structure that doesn’t wobble when you fall apart. It’s the foundation that holds through tears, doubt, sin, and still says: “I’m here.” You see, G‑d never promised a pain-free life. Jeremiah knew that better than anyone. But he saw that, within the pain, there was a Presence. That in the heart of grief, there was a Love that wouldn’t let the soul vanish. That’s faithfulness.

Maybe you’re walking through ruins too. Not physical ones, but emotional. You look at your life and see the pieces of a dream that didn’t survive, the shards of a broken relationship, the dust of a season that promised much and delivered little. And right in the middle of all this… appears a blank page. Yes, a crisp, white sheet. You might think it’s just another day on the calendar. But in heaven’s eyes, it’s a new chance in the book of grace. As if G‑d lays a fresh page before you and says: “Write again. I’m here. Start over with Me.”

Now listen, this isn’t about being soft on sin. It’s not divine denial. It’s a holy invitation to repentance that leads to restoration. G‑d’s womb doesn’t generate excuses, it gives birth to new life. He doesn’t cover your mistakes with silence; He transforms them into testimony. Mercy isn’t escape from justice, it’s the path into it. This is exactly what Yeshua offered the woman caught in adultery. After silencing her accusers, He didn’t ignore her or condemn her. He simply said:

“Go, and sin no more” (John 8:11).

It wasn’t harshness, it was freedom. It was as if He said: “Here’s your blank page. Now write a different story.”

And honestly, what greater gift could there be than that? A life that seemed lost, recovered with purpose and honour.

Perhaps today is the day to stop clinging to torn pages soaked in guilt. Take the one He’s offering you , clean, bright, alive. Write on it with faith, even if your handwriting trembles. Write “forgiveness.” Write “trust.” Write “thank You.” G‑d isn’t looking for flawless resumes, He’s looking for hearts that are willing. The grace that brought you this far is more than able to carry you forward. And if you’re still breathing, it’s because the Author of life has decided your chapter continues. You’re still part of the story.

So rise, brew that cup of tea if needed, and say with Jeremiah:

“Great is Your faithfulness!”

Because even if you don’t feel it, it’s still there.

Even if everything seems lost, G‑d still has mercies enough to rebuild you — one morning at a time.

Adivalter Sfalsin

Página em Branco

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O Recomeço das Misericórdias

Se você já acordou num daqueles dias em que o despertador soa como uma sentença e o espelho te olha com aquela cara de “sério que você vai tentar de novo?”, parabéns: seja bem vindo a realidade da vida. A boa notícia é que você também está no radar da graça divina. Sim, essa graça que não se escandaliza com seus erros, nem desiste de você só porque ontem tudo deu errado e saiu torto.

Jeremias, o profeta das lágrimas (e convenhamos, dos versículos mais sublinhados nas Bíblias de gente cansada), escreveu em meio às cinzas de Jerusalém: “As misericórdias do Senhor são a causa de não sermos consumidos… renovam-se a cada manhã. Grande é a tua fidelidade” (Lamentações 3:22–23). Isso não foi escrito numa rede à beira-mar com uma água de coco na mão, mas em meio ao colapso total de uma cidade e de um povo.

Na verdade, Jeremias estava cercado por devastação. O Templo havia sido destruído pelos babilônios em 586 a.C, a cidade santa havia sido saqueada, os muros caíram, os líderes foram levados ao exílio, e o povo que permaneceu estava faminto, humilhado e sem esperança. O profeta, conhecido por suas advertências ignoradas, agora chorava as consequências daquilo que ele havia anunciado. O livro de Lamentações é o lamento de uma alma que caminha pelas ruínas de uma fé pública em colapso, mas que ainda ousa acreditar que D‑us permanece fiel mesmo quando tudo parece perdido.

A palavra hebraica para “misericórdias” nesse texto é חסדי (chasdei), plural de “chesed”, que é mais do que um gesto de bondade. É aquele amor leal, persistente, que insiste mesmo quando não há retribuição possível. Um tipo de amor que não diz “eu te amo se”, mas “eu te amo, mesmo que”. Esse chesed é como a cola que segura a alma quando tudo o mais desmorona.

Mas espere um pouco, fica ainda melhor. A outra palavra chave aqui é רַחֲמָיו (rachamav) – Suas misericórdias. Essa vem da raiz רֶחֶם (rechem), que significa… “útero”. Isso mesmo. Misericórdia, na Bíblia, tem cheiro de ventre materno. Não se trata de pena ou dó, mas de um amor visceral, protetor, envolvente. É como se D‑us, ao nos ver tropeçar, não dissesse “lá vai de novo esse pecador”, mas sim: “meu filho precisa de abrigo”. Como uma mãe que não mede o erro do bebê, mas o embala de volta nos braços. Isso muda tudo, não?

Quando Jeremias diz que não fomos consumidos, ele não está filosofando sobre resiliência humana. Ele está dizendo: “a única razão de ainda estarmos aqui é porque D‑us tem um ventre largo o bastante para caber o nosso desespero”. O povo não foi varrido do mapa porque ainda havia um chesed agarrado aos escombros e um rachamim soprando vida em meio ao pó.

E aí vem o detalhe que mais me encanta: “renovam-se a cada manhã”. O hebraico usa o termo חֲדָשִׁים (chadashim), de chadash – novo, fresco, inédito. Não é que D‑us nos joga uma misericórdia velha com cheirinho de mofo espiritual. É nova. Completamente. Sagrada. A cada manhã. E isso não é só poesia, é o tipo de verdade que resgata uma alma do fundo do poço e a convida a viver de novo.

Você entende o que significa acordar e descobrir que D‑us já te deu uma nova oportunidade antes mesmo de você lembrar o que fez ontem? A tradição judaica diz que ao abrirmos os olhos pela manhã, é como se o céu dissesse: “Te dou uma nova pagina em branco, escreva uma nova historia hoje”. Você pode ter um histórico de falhas digno de uma série da Netflix, mas se você está vivo hoje, então há misericórdias suficientes para o roteiro novo.

Posso te contar o que mais me comove nesse versículo? Jeremias encerra o verso com: “Grande é a tua fidelidade”. A palavra hebraica é אֱמוּנָתֶךָ (emunatecha) algo mais profundo do que fé. É firmeza, constância. A fidelidade de D‑us é aquela estrutura que não treme quando você desaba. É o alicerce que aguenta o choro, a dúvida, o pecado e ainda diz: “Estou aqui”.

Veja, D‑us não prometeu que não haveria dores. Jeremias sabia disso melhor do que ninguém. Mas ele viu que, em meio à dor, havia uma Presença. Que no meio do luto, havia um Amor que não deixava a alma evaporar. Isso é fidelidade.

Talvez você também esteja em ruínas. E não falo de escombros físicos, mas emocionais. Você olha para a vida e vê os pedaços de um sonho que não deu certo, os estilhaços de um relacionamento quebrado ou a poeira de uma fase que prometia e não entregou. E no meio disso tudo, surge uma página em branco.

Sim, uma folha limpinha. Você pode dizer que é só mais um dia no calendário. Mas no céu, é uma nova chance no livro da graça. É como se D‑us colocasse diante de você uma página em branco e dissesse: “Escreve de novo. Eu estou aqui. Recomeça comigo”.

E não, isso não é permissividade. Não é fazer vista grossa ao pecado. É o convite ao arrependimento que leva à restauração. O ventre de D‑us não gera desculpas, mas nova vida. Ele não encobre os erros; Ele os transforma em testemunho. Misericórdia não é fuga da justiça, é o caminho para ela.

Foi o que Yeshua ofereceu à mulher flagrada em adultério. Depois de silenciar seus acusadores, Ele não a ignorou nem a condenou. Disse apenas: “Vá, e não peques mais” (João 8:11). Não foi uma ordem de dureza, mas uma liberação de peso. Foi como se dissesse: “Você tem uma folha nova. Agora escreva uma história diferente.” Que presente maior pode haver do que esse? Uma vida que parecia perdida, retomada com propósito e honra.

Talvez hoje seja o dia de parar de carregar folhas rasgadas e encharcadas de culpa. Pegue a que Ele te oferece, limpa, branca, viva. Escreva nela com fé, mesmo que a letra saia trêmula. Escreva “perdão”. Escreva “confiança”. Escreva “obrigado”.

D‑us não está à procura de currículos perfeitos, mas de corações disponíveis. A graça que te trouxe até aqui é suficiente para te levar adiante. E se você ainda está respirando, é porque o Autor da vida decidiu renovar o capítulo. Você ainda está no enredo.

Então levante-se, tome um café se for preciso, e diga com Jeremias: “Grande é a Tua fidelidade!” Porque mesmo que você não sinta, ela está lá. Porque mesmo que tudo pareça perdido, D‑us ainda tem misericórdias suficientes para te reconstruir, uma manhã de cada vez.

Adivalter Sfalsin

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